Меня снова сфотографировали, уже в который раз. В который раз сняли отпечатки пальцев.

Меня отвели в камеру для пьянчуг, открыли мне дверь. После чего ещё нужно было найти местечко на полу, среди ста пятидесяти человек. Одна параша на всех. Всюду блевотина и моча. Я отыскал себе место среди собратьев. Я был Чарльзом Буковски, фигурировавшим в литературных архивах Калифорнийского университета в Санта-Барбаре. Кое-кто там считал меня гением. Я растянулся на досках. Услышал молодой голос. Голос мальчишки.

– Мистер, за четверть доллара могу у вас отсосать !

Полицейские обязаны были отбирать всю мелочь, все купюры, документы. Ключи, ножи так далее, плюс сигареты, после чего вы получали квитанцию. Которую либо теряли, либо продавали, либо её у вас попросту крали. Но в камере всё равно водились деньги и сигареты.

– Извини, паренёк, - сказал я ему, - у меня выгребли всё до последнего цента.

Четыре часа спустя я умудрился уснуть.

Там.

Лучший шафер на дзэнской свадьбе. Причём готов биться об заклад, что в ту ночь жених и невеста даже не трахнулись. А вот кое-кому это удалось.