Когда старик вытер лицо и посмотрел вниз на город, он вдохнул благоухающий воздух, но почувствовал только запах грязи, потому что в этот момент мимо прогрохотал мусоровоз, спускавшийся с холма и увозивший с собой то, что выбросили богачи.

Здесь не было ни аромата роз, ни жимолости, ни цветов, которые еще никто не успел назвать. Здесь был только злой жар летнего солнца и запах его собственного пота, но это был честный пот, и старик улыбнулся, услышав, как холм издал негромкое победное бормотание, предназначенное только для него.

Спускаться было легче.

В своем доме старик много думал об этом. И дело было не в благоухающем воздухе. Не в обещаниях вернуть молодость и силу, потому что это всегда было лишь фантазией. Не вид на город и даже не то, что он стоит на вершине длинной дороги и крутого холма.

Он верил в то, что доберется до цели, и сделал все, что мог чтобы осуществить свои планы. Он преодолел боль в ногах, боль в легких и боль в сердце. Он сделал все, что задумал, о чем мечтал, и получил удовлетворение от работы, и это было истинное благо. Это заставило его снова улыбнуться.

Старик долго думал над этим, а потом выключил лампу и лег спать.