Мозг не может анализировать бесконечно. Он отказывается. Он путается, ленится, теряет бдительность.

— Господа, — бросаю через плечо. — Просмотрите и те ящики, что ближе к выходу. Всё, что логистика — сразу в сторону. Только не перепутайте.

Амбалы молча кивают и расходятся по складу. Один уже срезает скобы, другой аккуратно достаёт папки, как будто там не пыль, а фарфор с гранатами.

Эх, ну есть же плюсы!

Моё маленькое царство с бумажными солдатиками. Кто бы мог подумать, что мне просто надо было оказаться в криминальной заднице, чтобы я почувствовала, как это — быть начальником.

Если так пойдёт дальше — я через неделю начну запускать судебную реформу и обклею весь склад своими меморандумами.

Мои пальцы замирают на краю одной из папок.

Что-то не так. Не цифры. Не маршрут.

Выписка. Не бухгалтерская, а скорее отчёт о переведённых деньгах.

У меня в животе стягивается. Что-то щёлкает в голове. Я тянусь к следующей странице…

Скрип. Резкий. Протяжный.

А потом — грохот двери.

Я вздрагиваю, едва не роняя листы. Оборачиваюсь. И вижу Таира.

Мужчина идёт быстро. Взгляд злобный, волосы чуть растрёпаны.

Я замираю. Сердце пропускает удар. Горло пересыхает.

Он идёт прямиком ко мне. Быстро. Решительно.

— Нашла что-то? — рявкает.

— Может быть, — выдыхаю. — Я пока не уверена, но… У меня есть теория. Всё, что мы находили до этого, повторяется. А остальное… Пока смотрю.

Таир наклоняется, заглядывая в листы. И его лицо оказывается рядом. Слишком близко.

Я чувствую, как его тень ложится на мои руки. Как от него тянет жаром, как будто в воздухе стало меньше кислорода. Его дыхание щекочет висок. Его взгляд скользит по строчкам.

По телу разносится трепет. Настоящий, дикий, как от удара в солнечное сплетение.

Чтобы отвлечься, я судорожно пролистываю дальше. Лист за листом. Пальцы дрожат.

И вдруг… Мои глаза расширяются. Челюсть напрягается. Я чувствую, как кровь отливает от лица.

Потому что передо мной — не просто выписка. Не просто строчка.

Очень, очень опасная запись со знакомым адресом.

Ахаю.

— Что? — Таир тут же ловит мою реакцию. — Что нашла?

— Н-ничего, — лепечу. — Просто… Просто ещё одна запись. О собственности. Столько офисов и недвижки у фирмы… Странно, вот и всё.

Я сглатываю. Не могу вдохнуть. Смотрю в лист — и вижу… Нашу квартиру. Где я жила с мамой.

В записях о покупке.

Ох.

Боже, мама знала? Мама общалась с отцом? Что вообще происходит?!

У меня перед глазами всё дрожит. Лист бумаги кажется тяжёлым, будто я держу не выписку — кирпич.

Наш адрес.

Я вчитываюсь снова. Буква за буквой. Цифра за цифрой. Не может быть совпадения. Это — наша квартира. Тот самый этаж. Тот самый номер.

Я сглатываю — ком не проходит. Губы пересыхают, пальцы леденеют, а в ушах будто хлопает глухой барабан: бух-бух-бух.

Почему? Как? С какой стати?

Если отец купил её — почему мама об этом молчала? Почему я об этом не знала?

А если не он — тогда какого чёрта она в этих бумагах?!

Я не понимаю. Не понимаю. НИ-ЧЕ-ГО.

Это подсказка? Это ошибка? Это вообще правда? Я хватаю следующую страницу, потом ещё одну — но всё в глазах плывёт.

Документы расплываются, будто намокли. Только вот это не вода. Это у меня слёзы в глазах.

— В чём дело? — голос Таира звучит ближе, тише, но резче.

— Ничего! — почти вскрикиваю и резко хватаю другую папку. — Просто… Путаюсь уже в цифрах. Тут всё одно и то же. Проверю ещё парочку, ладно? Вдруг и правда закономерность какая.

Я уже засыпаю себя бумагами. Папки, страницы, списки, выписки. Всё, лишь бы не смотреть на Таира.

Потому что теперь под ударом оказалась не только я, но и моя мама.

Эта несгибаемая, холодно-прекрасная женщина с идеальной осанкой и вечно недовольным взглядом.

Но я всё равно её люблю. Какой бы строгой и надменной она ни была, она моя мама. Я не могу её подставить.

Я мну бумагу в ладони и, стараясь не задохнуться, поднимаю другую папку.

Таир двигается ещё ближе. Я буквально чувствую, как воздух между нами сгущается.

Уши горят. Затылок щекочет. Сердце как белка на кокаине. Мелкие судороги по рёбрам.

— Что это? — Таир спрашивает, указывая именно на ту выписку!

— Это? А это… — бормочу, запинаясь. — Стандартное распределение. Формы собственности, юридические модели… Конкретно тут — фиксация имущества в рамках договорного распределения активов, ну… Хозяйственная деятельность, да! И, в общем, она сопровождается оформлением юридических прав…